Bebí de las copas del olvido y el olvido se olvidó de sus designios; y cuando el paroxismo quiso llevarme hasta el borde de la locura y el suicidio, bebí de mi copa para extraviarme y no ser pasto de esos fatídicos designios.
La piel de su rostro está percudida de sombras y de suciedad. En sus labios, de donde antes salían palabras melosas y promesas de desvaríos sensuales, una costra dibuja la huella de besos robados o de alguna enfermedad cutánea. Un fino hilillo de saliva fluye lentamente por entre sus dientes, mientras sus manos buscan afanosamente en sus bolsillos (que ya no conocen billetes ni recuerdos) la pócima existencial que la devuelva al mundo de lo irreal, donde es más fácil recordar lo que uno era, sin reconocer lo que se es en la actualidad.
"Cada día es lo mismo. Nos dan papillas, como si quisieran recordarnos que ya no tenemos dientes, y no tenemos derecho a decir nada, ni siquiera podemos manifestar nuestras tristezas"
Yavé vio que la maldad del hombre en la tierra era grande y que todos sus pensamientos tendian siempre al mal. Se arrepintió, pues de haber creado al hombre, y se afligió su corazón . Dijo: "Borraré de la superficie de la tierra a esta humanidad que he creado, y lo mismo haré con los animales, los reptiles y las aves, pues me pesa haberlos creado" (Gn 5, 6-7)
No tendras relaciones con una mujer durante el periodo de sus reglas. No te acostaras con la mujer de tu projimo, ues es una maldad (...) No te acostarás con un hombre como se hace con una mujer: esto es una cosa abominable. No te acostarás con un animal: la mancha te quedaría. Tampoco la mujer se dejará cubrir por un animal: esto es una cosa abominable (...)
Si ha llegado a la mediana edad y te das cuenta de que nunca vas a ser la artista famosa que sonabas ser tu que nunca vas a pintar nada que conmueva e inspire a la gente, que los emocione de verdad y les cambie la vida. Que simplemente no tienes talento. Que te falta inteligencia o inspiración. Que no tienes lo que hay que tener para crear una obra maestra. Si te das cuenta de que todo el portafolio de tu obra no contiene más que majestuosas casa de piedra y grandes y frondosos jardines florales - los sueños desnudos de una niña de Tecumseh Lake, Georgia-, si te das cuenta de que todo lo que puedas pintar simplemente va a añadir más mierda mediocre a um mundo ya abarrotado de mierda mediocre. Si te das cuenta que tienes cuarenta y un años y has llegado al fin del potencial que te dio Dios, pues bueno, felicidades.
Hablaste de Nietzsche y de su sífilis terciaria. De Mozart y su uremia. De Paul Klee y el escleroderma que le encogió las articulaciones y los músculos hasta matarlo. De Frida Kahlo y la espina bífida que le llenaba las piernas de llagas sangrantes. Del Lord Byron y su pie deforme. De las hermanas Bronté y su tuberculosis. De Mark Rothko y su suicidio. De Flannery O'Connor y su lupus. La inspiración necesita enfermedad, heridas y locura. 
Lo cierto es que cuando eres niña, incluso cuando eres un poco mayor, cuando tienen tal vez veinte años y vas a la facultad de bellas artes, no sabes nada del mundo real. Quieres creer a la gente que te dice que te quiere. Que lo único que quiere es casarse contigo y llevarte a casa para vivir en una isla perfecta y paradisiaca. En una casa enorme de piedra en East Birch Street. Que te dice que lo único que quiere es hacerte feliz.
"Desdichado, ¿qué has hecho?". 
- Qué te preocupa? -Le interrumpí con suavidad Me ignoró sin apartar los ojos de la luna. 
Ella pareció sensible al martirio que yo estaba sufriendo y, como si quisiera alentarme, me lanzó una mirada llena de divinas promesas. Sus ojos eran un poema, de los que cada mirada constituía una canción.
- Irme es exactamente lo que deberia hacer, pero no temas, soy una criatura esencialmente egoista. Ansio demasiado tu compañia para hacer lo correcto.
- Es la hora del crepúsculo - murmuró Edward al mirar el horizonte de poniente, oscurecido como estaba por las nubes. 
Un día, una mujer se despierta y advierte que no se casó con el hombre que de verdad amaba sino con el que aceptó casarse con ella. Es probable que ya lleven juntos veinte años, y que de todo ese tiempo no pueda rescatar más que tres o cuatro días de felicidad. Puede ser que se absuelva a sí misma y culpe al marido por su propia desdicha: acaso lo elimine, disolviendo veneno en el café con leche que le prepara a la mañana. O bien, puede conseguirse un hombre adicional. Pero a estas mujeres en particular, las cosas invariablemente se les complican: los esposos se enteran, los porteros las descubren, los vecinos las delatan.
»En la antigüedad —dice Tyler— los sacrificios humanos se ejecutaban en una colina que dominara un río. Miles de personas. Escúchame. Se ejecutaban los sacrificios y se ponían a arder los cuerpos en una pira.